L'autre histoire Un narrateur inattendu nous invite à découvrir un trésor de notre patrimoine. J'étais sa montagne. Il était mon peintre. Il me dessinait sans cesse. À l'aube et au crépuscule. Dans la brume ou sous la neige. Impassible devant l'orage qui éclate, ou incandescent dans les rayons du soleil levant. Parfois, je me déployais dans toute ma majesté. D'autres fois, je me faisais plus discret, et on m'apercevait dans le lointain. Je tenais compagnie aux voyageurs. Je veillais sur la paysanne qui rentre des champs, son bébé sur le dos. J'assistais, impuissant, au naufrage de pauvres pêcheurs sur le point d'être engloutis par une vague monstrueuse.